Eu fico pensando em tanta coisa na minha cabeça. Eu fico pensando por que eu penso tanto. Eu queria ser normal e fazer tudo o se espera de mim. Eu queria morrrer e eu queria viver. Eu sinto que estou te manipulando para que cuide de mim e me ache atraente, uma beleza triste e trágica. Eu acho que minha vida seja trágica e isso parece belo, acho que tem uma influência das coisas que li na vida. Eu queria ser poética e conseguir me destacar artisticamente, mas eu sou uma pseudointelectual. Eu finjo tudo muito bem. Até isso que estou escrevendo, será uma performance? Eu estou o tempo todo criando a minha imagem e isso é exaustivo. Eu só queria estar acontecendo na vida, respirando, comendo, dormindo e fazendo o que o corpo tem que fazer, sem pensar, sem ferir e sem chorar. Eu nem mesmo sei o que eu sinto. Eu to escrevendo um monte de coisas sem sentido que uma louca escreveria. Como eu cheguei tão longe, sendo tão estranha? Por que as pessoas confiam e acreditam em mim? A página está acabando e eu nem sei o que eu pensei esse tempo todo.